Como ya saben hace ya casi un mes que no hay Rincón del Poeta, por lo tanto aquí tienen para su deleite.
Bueno visitantes, lectores y bloggeros. Ésta semana el Rincón del Poeta va por cuenta de Natsuneko. Por si me olvidaron Me apasiona la literatura, el anime, la cultura japonesa, la vida, la muerte, el amor, el engaño, lo terrenal y lo espiritual. La selección de poemas que les preparé para esta semana es un tanto entristecedora, y la recorre un velo de melancolía desde la primera mayúscula hasta el último punto, así que cuidado amigos, lectores, amantes, si están tratando de superar o de dejar la tristeza atrás, no la recomiendo. César Vallejo, una de las mayores figuras de la poesía latina nos regala un poema, lazos inquebrantables entre la vida y la muerte, representados por palabras cuidadosamente escogidas, características de su lírica. Por otro lado.
Espero que los disfruten como yo los disfruto:
Comenzamos con (redoble de tambores):
Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,
ya tras del cementerio se fue el sol;
aquí se está llorando a mil pupilas:
no vuelvas; ya murió mi corazón.
Silencio. Aquí ya todo está vestido
de dolor riguroso; y arde apenas,
como un mal kerosene, esta pasión.
Primavera vendrá. Cantarás «Eva»
desde un minuto horizontal, desde un
hornillo en que arderán los nardos de Eros.
¡Forja allí tu perdón para el poeta,
que ha de dolerme aún,
como clavo que cierra un ataúd!
Mas... una noche de lirismo, tu
buen seno, tu mar rojo
se azotará con olas de quince años,
al ver lejos, aviado con recuerdos
mi corsario bajel, mi ingratitud.
Después, tu manzanar, tu labio dándose,
y que se aja por mí por la vez última,
y que muere sangriento de amar mucho,
como un croquis pagano de Jesús.
¡Amada! Y cantarás;
y ha de vibrar el femenino en mi alma,
como en una enlutada catedral.
Saudade -Qué será?... yo no sé... lo he buscado
en unos diccionarios empolvados y antiguos
y en otros libros que no me han dado el significado
de esta dulce palabra de perfiles ambiguos.
Dicen que azules son las montañas como ella,
que en ella se oscurecen los amores lejanos,
y un noble y buen amigo mío (y de las estrellas)
la nombra en un temblor de trenzas y de manos.
Y hoy en Eca de Queiroz sin mirar la adivino,
su secreto se evade, su dulzura me obsede
como una mariposa de cuerpo extraño y fino
siempre lejos -tan lejos!- de mis tranquilas redes.
Saudade... Oiga, vecino, sabe el significado
de esta palabra blanca que como un pez se evade?
No... Y me tiembla en la boca su temblor delicado.
Saudade...
Ni el pormenor simbólico
De reemplazar un tres por un dos
Ni esa metáfora baldía
Que convoca un lapso que muere y otro que surge
Ni el cumplimiento de un proceso astronómico
Aturden y socavan
La altiplanicie de esta noche
Y nos obligan a esperar
Las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
Es la sospecha general y borrosa
Del enigma del tiempo;
Es el asombro ante el milagro
De que a despecho de infinitos azares,
De que a despecho de que somos
Las gotas del río de Heráclito,
Perdure algo en nosotros:
Inmóvil.
El siguiente poema es de mi autoría :
Soñé con un beso, uno que nunca será.
Soñé con caricias imposibles,
Un amor que morirá sin haber nacido.
Entre palabras suaves y apacibles.
Suena extraño pensarán,
Una muerte tan hermosa y tranquila.
Es posible, no lo creerán,
Es igual que una rosa.
Una rosa roja como labios de mujer.
Puedes contemplarla, manteniendo la distancia.
Pero al intentar tocarla, se rasgará tu piel,
Sangrarás, se clavará en tu corazón,
Aquella espina de un amor inexistente.
LOS GIIIIFFFSS !!!!
Para lo pottericos :
Para los avetureros :
LOs randoms de la semana :
La frase de la semana es :
"Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás." Ernesto Sábato
Yeso
Silencio. Aquí se ha hecho ya de noche,
ya tras del cementerio se fue el sol;
aquí se está llorando a mil pupilas:
no vuelvas; ya murió mi corazón.
Silencio. Aquí ya todo está vestido
de dolor riguroso; y arde apenas,
como un mal kerosene, esta pasión.
Primavera vendrá. Cantarás «Eva»
desde un minuto horizontal, desde un
hornillo en que arderán los nardos de Eros.
¡Forja allí tu perdón para el poeta,
que ha de dolerme aún,
como clavo que cierra un ataúd!
Mas... una noche de lirismo, tu
buen seno, tu mar rojo
se azotará con olas de quince años,
al ver lejos, aviado con recuerdos
mi corsario bajel, mi ingratitud.
Después, tu manzanar, tu labio dándose,
y que se aja por mí por la vez última,
y que muere sangriento de amar mucho,
como un croquis pagano de Jesús.
¡Amada! Y cantarás;
y ha de vibrar el femenino en mi alma,
como en una enlutada catedral.
César Vallejo
Por aqui vamos bien pero ya se me aguaron los ojos no se ustedes pero esta muy profundo, casi lo siento mio.
Saudade
Saudade -Qué será?... yo no sé... lo he buscado
en unos diccionarios empolvados y antiguos
y en otros libros que no me han dado el significado
de esta dulce palabra de perfiles ambiguos.
Dicen que azules son las montañas como ella,
que en ella se oscurecen los amores lejanos,
y un noble y buen amigo mío (y de las estrellas)
la nombra en un temblor de trenzas y de manos.
Y hoy en Eca de Queiroz sin mirar la adivino,
su secreto se evade, su dulzura me obsede
como una mariposa de cuerpo extraño y fino
siempre lejos -tan lejos!- de mis tranquilas redes.
Saudade... Oiga, vecino, sabe el significado
de esta palabra blanca que como un pez se evade?
No... Y me tiembla en la boca su temblor delicado.
Saudade...
Pablo Neruda
Pablo Neruda nos presenta una hermosa palabra portuguesa: Saudade, un estado de ánimo que representa ése sentimiento de lejanía, que nos oscurece el alma.
Final de año
Ni el pormenor simbólico
De reemplazar un tres por un dos
Ni esa metáfora baldía
Que convoca un lapso que muere y otro que surge
Ni el cumplimiento de un proceso astronómico
Aturden y socavan
La altiplanicie de esta noche
Y nos obligan a esperar
Las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
Es la sospecha general y borrosa
Del enigma del tiempo;
Es el asombro ante el milagro
De que a despecho de infinitos azares,
De que a despecho de que somos
Las gotas del río de Heráclito,
Perdure algo en nosotros:
Inmóvil.
Jorge Luis Borges
Por último, Jorge Luis Borges escribe sobre un año que llega, y otro que se va, y de la incertidumbre que éste evento deja en nuestros corazones.
El siguiente poema es de mi autoría :
Inexistente
Soñé con un beso, uno que nunca será.
Soñé con caricias imposibles,
Un amor que morirá sin haber nacido.
Entre palabras suaves y apacibles.
Suena extraño pensarán,
Una muerte tan hermosa y tranquila.
Es posible, no lo creerán,
Es igual que una rosa.
Una rosa roja como labios de mujer.
Puedes contemplarla, manteniendo la distancia.
Pero al intentar tocarla, se rasgará tu piel,
Sangrarás, se clavará en tu corazón,
Aquella espina de un amor inexistente.
Natsuneko
LOS GIIIIFFFSS !!!!
Para lo pottericos :
Para los avetureros :
LOs randoms de la semana :
La frase de la semana es :
"Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás." Ernesto Sábato
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